Ya no pienso en los imbéciles que le escupen al amor

No todo iba a ser poesía
en este mundo de escritores rotos,
no todo iban a ser flores
en esta primavera,
y no todo iban a ser lágrimas
en esa fiesta de mierda.

Y dejo un espacio en blanco
un párrafo de silencio,
por todos los escritores muertos
en esa batalla con ellos mismos,
que se cortaron las venas con el filo de una hoja,
y se clavaron su boli en el corazón,
o se ahorcaron con sus palabras.

Un hueco como homenaje
a las flores que no toleran el calor
y a esos gusanos que no consiguen ser mariposa,
a los que joden la primavera
con amores de plástico.

Un gran silencio
por los que sólo quieren en abril.

Y por último
por una fiesta sola en casa
como invitado
el gato,
como fiesta
tus palabras.

Y si quieres que te diga la verdad,
ya no pienso en los imbéciles
que le escupen al amor
y odian ver que nos besamos.

Y ya no pienso en escritores
que se quitan la vida
disparándose un verso

Pienso en asarme de calor en verano,
por dormir abrazados.